Alors là, c'est du lourd ! Pas un chef d’œuvre, loin de là, mais l'équivalent livresque d'un film de Tarentino, du genre qui se lit sans débotter, qui vous tient en haleine tandis qu'une petite part de votre cerveau ne peut s'empêcher de le trouver débile, foutraque et tous autres qualificatifs qui vous le feraient reposer aussi sec en temps ordinaire... Car le point fort de ce roman réside dans un complet et délirant mélange des genres, avec une très forte capacité de l'auteur à ne pas se prendre au sérieux. Et c'est tant mieux d'ailleurs car le lecteur ne peut apprécier cet instant de détente qu'en l'abordant au second, voire au Xème degré tant cet écrit relève du grand n'importe-quoi. Pour vous en convaincre, laissez-moi vous donner un aperçu des personnages : on y trouve, en vrac, des tueurs à gages, dont l'un est un sosie d’Elvis Presley, des barons du crime aussi caricaturaux et grotesques que violents et sadiques, des moines férus d’arts martiaux directement issus d'un film de Jet Li mais sans lui, sortant d'un monastère isolé et confrontés à une ville décadente et violente et aux tentations qui s'y trouvent, un terminator (si, si...), Batman, Robin et catwoman (itou), un hell's angel boxeur déjanté, des vampires et loups garous, deux flics dont l'un est spécialiste du paranormal, un homme de paille, un barman misanthrope gardant sous la main une boutanche de pisse à servir aux indésirables et, bien évidemment..... Le Bourbon Kid.
Comment, vous n'avez jamais entendu parler DU Bourbon Kid ?!?! Et bien lisez donc ce bouquin ! Na ! (je sais, c'est petit et mesquin, mais ça se mange sans faim).
L'histoire est simple, et rappelle quelques scénars de convention de JdR, plus prétexte à mettre les joueurs dans des situations invraisemblables en un temps limité que réellement construits : une mystérieuse pierre précieuse a été dérobée à ses protecteurs, un curieux ordre monastique. Dans la ville de Santa Mondega, réputée pour être la ville la plus violente au monde, l'angoisse grandit avec l'approche d'une éclipse annonciatrice de la réitération des horreurs survenues cinq années auparavant, lorsque le Bourbon Kid s'est déchaîné. Il semblerait que la pierre donne à son porteur de grands pouvoirs, particulièrement lors de l'éclipse...ce qui va permettre à tous les freaks de la création de se rencontrer en un chassé-croisé sanglant. Par ailleurs, les lecteurs d'un mystérieux bouquin sans titre semblent tomber comme des mouches, attisant encore l'ambiance délétère d'une ville décadente qui n'en avait vraiment pas besoin.
Bon, ce livre ? Objectivement, non. Il est mal écrit, l'intrigue est simplette et aussi trouée qu'une passoire, les personnages sont caricaturaux, mal décrits et peu fouillés, bref autant d'ingrédients qui m'auraient en temps ordinaire poussé à vous conseiller de fuir ce roman. Je ne suis d'ailleurs, en écrivant cette critique, pas certain que ce n'est pas la chose à faire tant les défauts de ce roman sont grands. Ce n'est pas pour rien qu'il avait été refusé par tous les éditeurs consultés, ce qui a obligé son auteur à le publier sur internet, jusqu'à ce qu'un adepte se propose pour l'imprimer. Sauf que.....
Sauf que je ne peux m'empêcher de me rappeler les franches rigolades et le dépaysement vécus en le lisant ! Enfin un bouquin qui n'a d'autre justification que le plaisir du lecteur. Un mauvais bouquin, certes, avec plein de défauts, certains noyés dans l'accumulation de délires et d'autres tellement voyants qu'ils sont très certainement volontaires, l'auteur prenant plaisir à y aller franchement, avec ses gros sabots, les deux pieds dedans....mais un vrai moment de plaisir, du genre qui vous fait louper votre station de métro, trop occupé que vous êtes à rigoler.
Vous voulez passer du bon temps, absolument pas constructif ni enrichissant, juste un bon gros délire livresque ? Foncez ! N'en attendez rien, musclez sérieusement votre second degré et vous serez comblé....

Ceux qui ont déjà lu un de ses bouquins savent que China Miéville est un poète, mais d'un genre assez particulier, maître dans l'art du pan dans ta gueule, du genre qui laisse d'impérissables souvenirs à ses lecteurs, que ces derniers aient ou non aimé le roman d'ailleurs. Et les critiques ne s'y sont pas trompé puisque - de l'inoubliable Perdido Street Station (t1 et 2) au fabuleux Les Scarifiés - ce jeune auteur a engrangé les prix prestigieux : Hugo, Locus, British Fantasy Award... Quant à l'opus qui nous intéresse, il a été assez largement primé : World Fantasy Awards 2010, Locus 2010, catégorie Best Fantasy Novel et Prix Hugo 2010 ex æquo, rien que ça !
Et ce déluge de prix et distinctions s'explique aisément par la qualité des écrits dont Miéville a le secret, et ce que ses lecteurs les apprécient ou pas, aussi curieux que cela puisse paraître. Je m'explique : l'auteur a le chic pour pondre des mondes uniques, délirants, incongrus et qui ont la propriété de marquer durablement celui qui les arpente. Ses intrigues sont quant à elles relativement classiques, mais exploitent pleinement les caractéristiques étranges de ses créations, ce qui les rend incomparables. A ce titre, chaque bouquin de Miéville est un OVNI, et celui-ci ne fait pas exception !
Le lecteur est en effet rapidement plongé dans l'enquête policière menée par un certain Tyador Borlù, inspecteur de son état : une jeune femme inconnue est retrouvée morte dans un terrain vague. Jusque là, exception faite de noms à coucher dehors (du type avec des accents sur les z), on se rapproche des classiques du roman noir, pas de quoi fouetter un chat... juste quelques agacements passagers lorsque l'on butte sur des mots étranges, qui semblent de prime abord dus à des fautes d’orthographe (ce qui a, je l'avoue, le don de m'agacer prodigieusement) ou néologismes particulièrement curieux. Le héros parle ainsi de personnes qu'il "évise"...d'autres qu'il n'a pas le droit de voir....de lieux "bromatiquement proches".... puis finit par évoquer la particularité de cette ville, ou plus exactement de ces villes, à moins que ce ne soit de cette double ville ? Car Beszel et UI Qoma sont bien deux villes distinctes, formant d'ailleurs deux pays distincts, mais partageant un seul et même territoire. Attention, je ne parle pas de deux villes côte à côte, ni même d'un état indépendant au sein d'une ville appartenant à un autre état, mais de deux villes inextricablement imbriquées l'une dans l'autre et ne partageant rien d'autre qu'un emplacement commun et un croquemitaine chargé de faire respecter cette insolite séparation. Car bien sûr, toute interaction entre les deux villes est interdite, à tel point d'ailleurs qu'il faut un passeport pour passer de l'une à l'autre et qu'une fois de l'autre côté, il convient d'éviser les manifestations de la cité de laquelle vous êtes originaire...je vous laisse imaginer la complexité de la situation lorsque l'on aborde le côté pratique de la chose, la circulation automobile par exemple, le moindre accident de la route se traduisant immanquablement par une rupture...
Rupture, le mot est lâché ! Car toute transgression, même involontaire de ce statu-quo permet à la rupture, à la fois concept et force agissante, d'intervenir, les contrevenants disparaissant à jamais. Évidemment, il existe certaines latitudes, notamment concernant les enfants, ou certains étrangers, tant que ces ruptures ne sont pas trop flagrantes. Et, vous l'aurez deviné, l'enquête dans laquelle se retrouve plongé notre cher Tyador semble très fortement impliquer des éléments d'extranéité laissant penser à une situation de rupture... Je n'en dirai volontairement pas plus, vous laissant découvrir ce petit bijou par vous-même, mais sachez qu'il est - comme tous les Miéville d'ailleurs - assez frustrant. J'imagine les adeptes de la littérature cyberpunk en train d'imaginer des situations de co-existence de mondes virtuels et physiques, voire même magiques...et rien de ceci n'est à écarter définitivement. Miéville se délecte en effet à laisser ses lecteurs dans le flou et ne vous permettra pas d'arrêter définitivement votre choix.
Il ne reste plus, une fois le roman reposé, qu'un dépaysement intensément ressenti, un attachement à cette étrange ville et le souvenir d'une jeune femme, laissée au carrefour de deux réalités entrecroisées et dont la mort sera le prétexte d'un voyage merveilleux. Un roman à lire, tout simplement !

Bon, après une longue absence, je reviens pour soumettre à votre appréciation un OVNI, dont le titre devrait interpeller les geeks les plus férus de physique (et/ou les assidus de la série The Big Bang Theory). Car José-Carlos Somoza parvient à pondre un très bon roman, à mi-chemin entre roman de hard science et thriller fantastique en partant des implications d'une théorie physique de pointe (à ce jour à tout le moins), la théorie des cordes.
Pour tenter de faire simple (et cela va être délicat car je ne maîtrise absolument pas mon sujet, donc si un physicien émérite passe par là et détecte une erreur, qu'il n'hésite pas à me la signaler), la théorie des cordes est une théorie physique qui tente de trouver une réponse globale à l'inadéquation de la théorie de la relavitié générale (souvent attribuée à Albert Einstein) dès que l'on atteint le niveau subatomique. Cette théorie semble d'ailleurs être d'autant plus ambitieuse qu'elle vise à apporter une réponse unificatrice par le biais d'une loi générale régissant les quatre interactions élémentaires connues : la gravitation, l'interaction faible (régissant certains processus intranucléaires), l'interaction forte (régissant la cohésion d'éléments au sein du noyau atomique) et l'électromagnétisme (régissant les liaisons entre le noyau et les électrons)... Rassurez-vous, j'ignorais tout ceci avant de consulter la merveilleuse source de doc qu'est wikipedia (ici notamment).
Ceci étant dit, quel est le rapport avec un bon roman de SF mâtiné de Thriller ? J'ai presque envie de vous répondre qu'il vous faudra lire ce roman pour le découvrir par vous-même, tas de feignasses....mais bon, après plus d'une année d'absence, je sens bien que je vous dois un peu plus que ça, pis Thabanne va encore me dire que je pourrais faire un effort quand même et pendant ce temps Puck s'acharne à refaire from scratch - pour votre plaisir messieurs-dames - des critiques déjà écrites, alors ok, je vous fais le pitch, c'est bien paske vous êtes gentils.
Donc, l'histoire.....on est en 2015, et le lecteur suit une certaine Elisa Robledo, prof de physique à Madrid, dont il sent bien qu'elle n'exploite pas pleinement son potentiel. Ceci permet aux néophytes de prendre contact en douceur avec les notions physiques élémentaires, la ficelle est grosse, mais efficace quand elle est bien utilisée. Le lecteur apprend également que cette demoiselle Robledo est à tout le moins fort séduisante, pour ne pas user de qualificatifs dégradants du style "c'est une bombasse avec trois gros cerveaux" (oups). Ceci dit en passant, et si vous me permettez cet apparté, il est parfaitement scandaleux de constater que les étudiants madrilènes ont une prof de physique digne de poser (nue de préférence) pour un magazine, tandis que je me suis cogné tout au long de ma scolarité des quadras bedonnants qui n'auraient, avec la meilleure volonté du monde, su éveiller les fantasmes du maniaque sexuel le plus pervers, expliquant sans aucun doute mon absence d'appétence pour la physique, théorique ou non - fin de la parenthèse.
Pour en revenir à nos moutons, Mlle Robledo va faire l'erreur d'ouvrir un journal et s'apercevoir du même coup que l'une de ses anciennes connaissances a été tuée. Pas juste morte, non, tuée de manière semble-t-il très très sale. mais ce n'est que grâce à un appel téléphonique qu'elle saura avec certitude que cet événement est en lien avec son passé et qu'elle est bien, comme elle l'a pressenti, en danger de mort. Pourtant, son interlocuteur ne lui a dit qu'un mot...zigzag.
Le long flash-back qui s'ensuit permet au lecteur de découvrir quElisa a participé en 2006 à une série d'expériences scientifiques visant à utiliser la théorie des cordes pour parvenir à voir des images du passé...et que plusieurs drames sont survenus, qui ont poussé les commanditaires de ces expériences (parmi lesquels traînent quelques bons specimens de psychopathes) à en enfouir les traces. La mort récente de son ancien collègue (mais si, vous savez, l'ancienne connaissance dont je parlais plus haut !) va obliger notre pin-up scientifique à revenir aux sources de cette ancienne histoire, car l'expérience menée voici des années semble bien en être la source...tada !
Bon, sérieusement, j'étais plutôt réticent mais je me suis retrouvé pris dans ce bouquin, commencé dans le train vers Paris, poursuivi à l'arrache dans le métro et terminé au retour : l'intrigue est efficace, le présupposé intéressant et le talent de l'auteur certain. Quant à la fin, je l'ai trouvée somptueuse. Ce n'est pas un chef d'oeuvre, mais un vrai bon bouquin, à lire si vous appréciez le suspens (avec une petite dose de sexe et d'horreur, on est pas des bêtes quand même) et souhaitez mettre un peu le bouzin dans votre perception de la SF. Car on touche là encore au véritable intérêt de ce genre, faire réfléchir...et lorsque vous repenserez au mot zigzag, rappelez-vous que, pour reprendre une citation célèbre, "science sans conscience est ruine de l'âme".

Histoire de changer et pour les pressés qui n'en veulent pas plus, voici un bref avis pour commencer, et quelques arguments en suivant : Mix novateur entre fantasy draconique et roman historique à la Dumas, la saga de Téméraire est au premier abord réjouissante. Mais (oui les blogueurs affublés d'un avatar ressemblant à une chèvre sont syndicalement tenus d'en (é)mettre un) passée la description initiale les personnages évoluent très peu, et l'euphorie première dans le rétroviseur, la trame des aventures du héros et de son compagnon à écaille n'est guère originale. Cet avis a été confirmé par la lecture du tome 2, carrément longuet.

Téméraire est une uchronie centrée autour de l'utilisation de dragons pendant la guerre de Napoléon au reste de l'Europe. Désolé pour les fans des corses verticalement contrariés, mais le point de vue est anglais, et Napoléon y est donc évoqué avec la justesse historique qui convient. Les dragons sont utilisés en lieu et place de l'aviation. Mon prof d'histoire me fait vaguement remarquer que l'aviation n'existait pas à l'époque. Chaque race de dragon décrite, en fonction de sa taille et de ses capacités, possède un rôle : les plus petits se prennent pour l'aéropostale, et les plus gros jouent aux B42, ou autre modèle apte à larguer des gros trucs qui font boum, les puristes me pardonneront de mon ignorance crasse dans le domaine. La première partie du livre, de loin la meilleure, nous narre comment le héros, Laurence, va passer de la carrière prestigieuse de capitaine de la marine a celle, plus sulfureuse pour les mœurs de son temps, de capitaine dans l'aviation draconique. La scène d'introduction est une bataille navale qui vous plonge directement dans l'action, un œuf de dragon apparaît soudain, et la vie de Laurence bascule à tout jamais. On suit ensuite Laurence dans sa découverte du monde des dragons et de la relation à son dragon, qui évidemment pour l'histoire se révèle être un Z'AVEZ QU'A LIRE LE BOUQUIN BANDE DE FEIGNASSES.

L'histoire est globalement enthousiasmante si l'on adore un tant soit peu les romans de cape et d'épée, et spécifiquement l'ambiance d'armée en campagne (par exemple le siège de la Rochelle dans "Les Trois Mousquetaires"). Rajouté à cet ingrédient de base, le parcours initiatique du héros qui nous permet à travers ses yeux de découvrir le monde des dragons, et la relation entre le dragon et son capitaine. Impossible d'éviter ici la comparaison avec le cycle de Pern, légèrement en défaveur de Téméraire. Sans que cela soit catastrophique, tous les personnages présentés, dragons comme humains, le sont très correctement, mais n'évoluent pas de leur caractéristiques de base, ce qui peut en déranger certains, dont je fais malheureusement partie. Le style est agréable et sans temps morts, le livre se dévore assez rapidement. La bataille finale est assez décevante, et la surprise sur le dragon de Laurence à la toute fin l'est autant que les impôts en septembre. La lecture conviendra donc mieux à celles et ceux qui ne sont pas encore en âge d'avoir connu la beauté glaciale des enveloppes du trésor public. À ceux-là je dis : foncez dans ce cycle ! Aux autres, contentez-vous du premier tome, où la nouveauté apporte un peu de fraîcheur, et passez à autre chose.

Dans les questions sans réponses que je me pose : pourquoi ne pas avoir situé le cycle pendant la 1ère guerre mondiale, où l'aviation balbutiante a réellement existé ? Pourquoi n'ai je pas vu que Thabanne avait déjà fait une critique sur le même sujet, avec quasiment le même avis (un peu plus enthousiaste que le mien néanmoins) ?

Je poursuis l'exploration Bizien, débutée un peu par hasard avec le réjouissant Mastication, et poursuivie un peu de la même façon avec ce Wonderlandz pioché au hasard sur l'étagère du libraire : un bouquin grand format, un œil de dragon brillant sur un fond d'écailles mat en relief... L'objet attire.

Wayne est un dragon. Vivant avec l'humanité depuis des éternités, il partage et se nourrit de leurs rêves et de leur inspiration, cherchant au fil des vies humaines des muses capables de satisfaire son appétit d'imaginaire. Rares sont les humains capables de lui apporter plus qu'une éphémère satisfaction, de créer des univers assez riches et inspirés dignes d'un être éternel, qui a côtoyé les plus grands artistes depuis l'aube de l'humanité. Ces rêveurs sont rares, et fragiles. Ils sont aussi une ressource stratégique pour les dragons, qui se livrent une guerre plus ou moins feutrée pour ces sources de vie et de puissance.

Wayne, c'est un gentil dragon. Je ne vais pas rentrer dans les détails de l'histoire, mais il y aura des combats, de l'amour, des plongées incarnées dans des univers littéraires pervertis par la lutte entre les dragons. Les amateurs de Matrix, Inception, Highlander et autres Princes d'Ambre ne seront pas dépaysés.

Moi, je regrette un peu la légèreté de l'écriture. Wonderlandz est un bouquin très simple d'abord, écrit à la première personne sur un mode trop descriptif à mon goût. Trop "jeunesse" peut-être ? Jean-Luc Bizien nous prend vraiment par la main pour nous décrire ses personnages et leur univers, trop sans doute, au risque de perdre en crédibilité et en fluidité (le type qui monologue pour expliquer sa vie, même s'il est mégalo, ça fait vraiment trop scolaire à mon goût !). N'étant pas du tout un habitué des romans étiquetés "jeunesse" (celui-ci l'est-il ?), je m'attendais peut-être à une plongée plus abrupte dans cette lutte entre dragons, à moins de prudence. C'est une caractéristique que je retrouve dans peu de romans dans mon souvenir... Les Féals de Mathieu Gaborit m'avaient, par moment, gênés de la même façon. J'aurais peut-être adoré à 15 ans, je ne sais pas. Là, en tout cas, cela a sérieusement refroidi mon enthousiasme, mais j'aimerais bien avoir l'avis de lecteurs plus jeunes et moins coincés que moi.

Bref : j'ai passé un bon moment à la lecture de Wonderlandz, mais, s'il faut comparer, moins qu'à celle de Mastication : l'écriture est la même, la trame comparable, mais ce dernier a une puissance jouissive qui fait défaut à un Wonderlandz qui me semble bien conventionnel... En plus, le livre est aussi un hommage (je ne rentre pas dans les détails, vous verrez si vous le lisez, et je me demande s'il n'y a pas perdu en spontanéité).

Il faudrait que je le colle entre les pattes d'un cousin plus jeune, pour voir.

Une BD de Thierry Ségur, c'est toujours un évènement. Après les Légendes des Contrées Oubliées et le Roi des Méduses, c'est cette fois avec Patrick Chamoiseau qu'il publie, chez Delcourt, une BD passée malheureusement inaperçue...

Je veux dire : depuis novembre 2009, qui a entendu parler du premier tome de l'Encyclomerveille d'un tueur : l'orphelin de Cocoyer Grand-Bois ? Dites-moi que je me plante et que je suis juste pas doué, ça me ferait plaisir. Moi, c'est via un petit encart publicitaire dans un autre album que j'ai su qu'il existait. Et le grossier encart "creole-fantasy" m'aurait plutôt donné envie de partir en courant s'il n'y avait eu le nom de Thierry Ségur.

Je ne suis jamais très à l'aise pour parler BD. Discuter d'un scénario, pourquoi pas. Ce premier tome souffre du défaut classique des tomes d'introduction, passant bien plus de temps à nous exposer, d'une manière à la fois éblouissante et peut-être trop démonstrative, un univers riche et étrange, qu'à faire avancer l'histoire. L'orphelin de Cocoyer Grand-Bois est le fils d'un tueur de monstre, ces créatures qui s'échappent du chaos né des imaginaires de l'humanité pour envahir notre réalité. Son mentor, le fossoyeur du cimetière local, l'initie à la face cachée et essentielle de son métier : refermer les failles de plus en plus nombreuses ouvertes par le chaos dans son cimetière.

Évidemment, l'orphelin n'est pas un enfant ordinaire, évidemment, il aura un grand rôle à jouer dans la lutte contre le chaos. Mais les "évidemment" s'arrêtent là, car l'univers de Patrick Chamoiseau est tout sauf évident. Quand je parlais d'éblouissement, je pesais mes mots.

Le dessin de Thierry Ségur prend alors toute son ampleur : des planches somptueuses qui débordent des pages pour retrouver, parfois, le chemin des cases, avec une construction complexe mais parfaitement maîtrisée et une palette de couleurs qui vient épuiser ma collection de superlatifs. La splendeur des mondes enchevêtrés, la déconstruction des pages par les failles jusqu'au storyboard, la conception des créatures hybrides issues des imaginaires entremêlés offrent un aperçu saisissant de la richesse de la mondialisation des cultures humaines, le vertige guettant ceux qui risqueraient d'y perdre leur identité ?

Au bout de trois lectures, ma fascination ne faiblit pas. J'espère que ce duo saura poursuivre cette œuvre prometteuse, et que la série ne tombera pas dans l'oubli.

Immortel : Adjectif (féminin : Immortelle)
1 – Qui ne meurt pas, indestructible.
2 – Qui demeure toujours dans la mémoire des hommes.
(source : Dictionnaire de la langue française, en ligne)

Certains auteurs de talent parviennent à rendre leurs héros immortels, les faisant vivre et perdurer dans l’espace collectif de nos mémoires. D’autres, sans scrupules, les exhument pour en faire des indestructibles, qui par bien des aspects pourraient rejoindre la famille éponyme mise en scène par Pixar.

Dracula l’Immortel m’a été offert pour mon anniversaire, par des amis qui savent mon affection pour les histoires d’épouvante victoriennes. Il était là, posé sur un autre livre, les Jumelles de Highgate.

La couverture m’évoquait plus Jack l’Eventreur que Dracula, mais j’avais été accroché, naïf que je suis, par l’annonce d’une « suite officielle au chef-d’œuvre de Bram Stoker », qui plus est « d’après les notes originelles de grand-tonton ». Oui, parce qu’en plus, l’auteur, c’est le petit-neveu, Dacre. Que du bon en perspective, donc !

Bref, on n’est pas là pour parler de la famille.

Soyons clairs : Dracula l’Immortel est, à mon sens, mauvais. Rien ne permet de le comparer à Dracula.

Le style est pauvre, certes. ; faute de l’auteur ou du traducteur, je ne m’avancerai pas, n’ayant pas lu l’ouvrage en anglais (et l’on ne risque pas de m’y prendre).

Je pourrais vous parler de la forme générale. J’aurais aimé retrouver la forme épistolaire si bien tournée de l’œuvre d’origine. Avis personnel, peut-être.

Je pourrais également m’attarder sur l’enchaînement décousu des paragraphes, parfois sans cohérence chronologique. Certains auteurs savent jouer d’une certaine forme d’anarchie dans le temps de leur récit mais là, c’est soit mal pensé, soit utilisé pour générer un suspense artificiel qui ne prend pas. Attardons-nous d’ailleurs deux secondes sur le suspense, inexistant. On comprend dès la page 30 des secrets majeurs qui seront « révélés » par un tonitruant effet d’annonce 300 pages plus loin. Rien ne prend, ni la surprise, ni l’angoisse que l’on doit éprouver dans ce type d’ouvrage. On n’a pas peur, on n’est pas dedans, on ne s’implique pas. Entre la découverte d’un danger potentiel et la mort de la victime, s’il n’y a pas plus de 30 mots, la sauce n’a pas le temps de monter. A aucun moment je n’ai guetté un bruit suspect dans le noir ou eu du mal à fermer les yeux après ma lecture. Les scènes d’ « horreur » relèvent plus du gore potache que du Hitchcock.

Je pourrais vous dire tant de mauvaises choses encore sur la forme…

Hélas, il y a bien pire.

L’intention de l’auteur, Dacre, était de son propre aveu d’honorer l’œuvre de son aïeul et de remercier par une suite digne de ce nom tous les fans de Dracula en particulier, et de la famille Stoker en général (dont on scande de moins en moins le nom aux fenêtres des palaces, convenons-en). Trop d’œuvres pirates ayant exploité cette licence à tort et à travers, il était temps qu’un auteur servant la cause familiale vienne corriger tous ces caricaturistes qui dénaturent et humilient le vampire le plus connu de sa génération.

C’est raté. Si Bram a réellement laissé des notes ayant permis d’aboutir à ce texte, c’est peut-être qu’il a eu la présence d’esprit de ne pas les exploiter, lui. La suite de Dacre est plate et convenue, pas au sens de la suite que les fans attendaient, mais au sens des clichés modernes sur les vampires, l’amour, les petits oiseaux et les ingrédients d’un succès cinématographique assuré. Plus, elle est incohérente de bout en bout avec l’œuvre que Bram avait choisi de publier.

Si vous ne voulez pas que je vous dévoile l’intrigue (…) et qu’il vous devienne alors définitivement inutile d’ouvrir Dracula l’Immortel, ne lisez pas ce qui suit, restez sur ce simple avis : ne lisez pas le roman de Dacre, pour le temps que vous allez y perdre et les images que vous en garderez, capables de ternir jusqu’à l’œuvre de Bram Stoker, qui ne mérite pas de l’être.

Nous voici donc 25 ans après les faits qui ont bouleversé Londres, Whitby et la Transylvanie dans Dracula. Nos héros sont bien là, ils ont vieilli et sont tous devenus des loques humaines que l’on évacue bien vite. Le Dr Seward meurt dès le début, Jonathan Harker fait deux apparitions ébrieuses avant de finir empalé en plein Piccadilly Circus, Holmwood ne sert à rien et Van Helsing… Ah… Van Helsing…

On ne s’attache pas à eux et rien n’y contribue. On pourrait s’identifier à eux, mais non, car on nous ressasse bien qu’on ne peut pas comprendre ce qu’ils ont vécu. Circulez, y’a rien à comprendre. Et puis de toute façon, ils servent plus de décor que d’acteurs, ces héros. Ils ne sont ni fouillés, ni justifiés. Sous prétexte d’un grain de sable dans la grande roue du destin, ils ont tous dégoupillé à leur manière. Pas un n’a pris le mors aux dents. Ils subissent, ils dépriment. Soit ils sont mal dépeints, soit ils ont si peu de rapport avec l’image que l’œuvre de Bram Stoker nous avait laissé d’eux qu’on s’y perd.

L’histoire est tout aussi navrante. Vous voulez des exemples ?

Dracula est un gentil vampire. Il pourchasse sa cousine, une sadique immortelle qui commet des meurtres dans toute l’Europe depuis 400 ans. Elle est notamment passée à Londres en 1888, où les journaux l’ont surnommée Jack l’Eventreur (…). Si Dracula était venu à Londres dans le livre de Bram Stoker, c’était pour la traquer et l’empêcher de tuer des pauvres filles. Et cette bandes d’intrépides stupides que sont les Harker, les Van Helsing, les Holmwood et autres Morris n’ont rien pigé, et ont traqué le sauveur de ces dames. Quelle bande de baltringues !

Dracula, lui, c’est le gentil (on l’a déjà dit ?). Il n’a pas vraiment bouffé l’équipage du Demeter, qui est mort de la peste, forçant le pauvre Vlad à faire toute la traversée avec ces morts en sursis autour de lui (quelle honte pour un homme de son rang !). Il n’a pas vraiment tué Lucy Westenra, non plus. C’est Van Helsing qui l’a faite passer de vie à trépas en se trompant dans son protocole de transfusion sanguine. Du coup, le Hollandais a monté tout un bateau aux autres pour accuser Dracula et couvrir ses erreurs médicales.

C’est que le professeur Van Helsing, par contre, c’est un salaud. Un savant fou qui fait passer ses erreurs pour des manifestations du diable (Ahaha ! dirait Anthony Hopkins en campant le rôle). Un type sans scrupules qui, au lieu d’écrire des mémoires qu’il n’oserait pas signer, essaie de fabriquer un guide à l’usage des chasseurs de vampires en racontant ses aventures à un écrivaillon sans talent nommé Bram Stoker.

Oui, Bram Stoker est un personnage de Dracula l’immortel, aussi. Un pauvre raté qui essaie de vendre du Dracula comme il peut (son livre étant un navet qui ne rencontre pas son public), travestissant l’histoire du grand prince Dracula (déjà, il l’appelle comte, c’est dire s’il est mauvais biographe). Il meurt sous les crocs vengeurs du noble roumain, qui a la dent dure avec les auteurs d’ouvrages people colportant n’importe quelle rumeur sur les grands de ce monde (on sent bien l’hommage appuyé à Grand-Tonton).

Dracula, c’est un gentil (je pense qu’il n’est pas inutile d’insister), un guerrier divin au service du Très Haut. Il est jeune, il est beau, il sent bon le sable chaud, et il craint dégun. Mais il tue quand même, des fois. Mais toujours pour de bonnes raisons. Vous comprenez, il est né au XV e siècle, en Roumanie… Le meurtre et la torture, chez lui, c’est pas méchant, c’est culturel… Les Roumains et les hommes de l’époque apprécieront.

Finissons par les autres membres de la famille Harker. Il y a Mina, la groupie de vampires rendue éternellement jeune par le sang de Vlad et qui ne peut jouir que si son partenaire sexuel est mort depuis plus de cent ans, et Quincey, le fils de sa mère, alias Luke Skywalker.

Pourquoi Luke Skywalker ? Parce qu’en plus de camper des personnages fades et travestis qui n’ont gardé de l’œuvre d’origine que les patronymes, l’auteur utilise quantité de ficelles grosses comme des troncs d’arbre pour faire avancer son histoire. Y compris le particulièrement visible : « Salaud de vampire, tu as empalé mon père ! »« Non, Quincey… Je suis, ton père ». Dark Vador avec l’accent roumain. Ne me demandez pas quand, dans l’ouvrage de Bram Stoker, Dracula a pu trouver le temps de se taper Mina, mais c’est désormais un fait avéré et « soutenu par la famille ». Et bien avant son mariage avec Jonathan, qui plus est ! Dans l’adaptation de FF Coppola, au moins, l’amour trouvait une place justifiée et proportionnée dans le déroulement originel de l’histoire.

Parmi les autres ficelles, on trouvera des clichés graphiques à la pelle. Ça couche dans des cryptes abandonnées dans lesquelles les curés du XVIe ont pensé à laisser des caisses de bougies pour l’ambiance romantique. Ça vole comme dans Matrix avec des pouvoirs aussi grotesques qu’un X-Men mal habillé. Ça combat comme dans DBZ, y’a même un Kameha final. Et, évidemment, ça ne meurt pas, comme dans Die Hard. Dracula l’inmourable.

Et aussi, et surtout ai-je envie de dire, on a droit à l’inventaire complet des grands noms de la période. On rencontre pêle-mêle et sans aucun intérêt pour le scénario Henri Salmet, Oscar Wilde, Sarah Bernhardt et tant d’autres que j’ai oubliés. On prend l’avion, le train, l’automobile, et on embarque même sur le Titanic… De quoi prouver que l’on a affaire à un auteur sérieux qui s’est documenté sur l’époque qu’il décrit.

Un navet, donc, qui serait à ranger entre Buffy contre les vampires, avec moins d’humour (ou alors j’ai loupé le caractère parodique de l’œuvre) et Twilight, avec plus de sexe. Du sexe lesbien, évidemment, un vampire, c’est excitant quand c’est lesbienne. De toute façon, vous n’avez jamais couché avec un vampire, vous ne pouvez pas savoir. Mina, elle, elle sait.

Ah, tant que j’y pense. Dacre a laissé la possibilité d’une suite. Probablement pour que Google Stoker, le petit-neveu de Dacre, puisse écrire le troisième opus à partir des notes originelles retrouvées sur la clé USB de son tonton, rendant ainsi hommage à toute son ascendance littéraire.

Le Titanic appareillera donc pour les Amériques avec, sur le pont, un Quincey Harker résolu à recommencer sa vie, tandis que des caisses à la taille de cercueils, dans les cales, portent le nom de Vlad D., un prince roumain qui a fait la récente acquisition d’un bien à New York… Il faut dire que ledit prince a découvert dans les dernières pages de l’ouvrage que son véritable ennemi n’était pas sa cousine, mais son mentor. Toujours par deux ils vont, le maître et l’apprenti…

La suite sera-t-elle l’occasion d’un hommage à Clone Wars, ou à Hibernatus ?

Heureusement, les Jumelles de Highgate relèvent considérablement le niveau. Nous en parlerons peut-être ensemble, un jour…

PS : J’espère que Dacre se réveillera un matin avec son ouvrage devant lui, sur la couverture duquel une griffe bestiale aura gravé « MENSONGES » (si vous comprenez cette référence, c’est que vous vous êtes fait, comme moi, avoir par Dracula l’Immortel).

Les aventures du guet continuent ! Après Au Guet ! et le Guet des Orfèvres, nous retrouvons le commissaire divisionnaire Vimaire, devenu presque malgré lui un membre important de la société morpockienne, le parfait capitaine Carotte, les éternels Chique et Colon ainsi que les nouveaux membres du guet. Je ne sais pas pour vous, mais moi, je m'y attache terriblement, à ces personnages.
Vimaire : les atermoiements et les affres du troufion, de l'homme de la rue qui assume avec plus ou moins de difficultés les responsabilités et les pouvoirs que lui offrent désormais la charge qu'il mérite. Il n'est pas le héros, mais ses spectaculaires coups de gueule et poussées de courage couplés à sa tendance naturelle à regretter le bon vieux temps en font vraiment un personnage très attachant.
Carotte : lui, c'est un héros. sans doute pas le héros des aventures du guet, mais un héros, tout simplement. Il est parfait, juste parfait; mais trop parfait. Le héros idéal qui en fait trop, mais sans vouloir en faire trop, assumant simplement sa condition de héros parfait, c'est lui. Attendrissant.

Samuel Vimaire rêvait d'indices.
Il voyait les indices d'un mauvais œil. D'instinct, il ne leur faisait pas confiance. les indices, ça gênait.
Et il ne faisait pas confiance aux gars qui, dès le premier regard sur un inconnu, déclarent à leur compagnon d'une voix hautaine : "Ah, mon cher, je ne peux rien vous dire sinon c'est un tailleur de pierre gaucher qui a servi plusieurs années dans la marine marchande et a récemment connu des revers de fortune", puis débitent un tas de commentaires dédaigneux à propos de cals, de posture, d'état des chaussures, alors que les mêmes commentaires pourraient s'appliquer à un homme qui porte ses vieux vêtements parce qu'il a effectué un peu de maçonnerie chez lui pour une nouvelle fosse à barbecue, qui s'est fait un jour tatouer en état d'ivresse à dix-sept ans et qui a eu le mal de mer sur un trottoir mouillé. Quelle arrogance ! Quelle insulte à la diversité infinie et chaotique de l'expérience humaine !

Lorsque le patricien est empoisonné et que les golems se comportent étrangement, Vimaire et ses hommes ont bien du mal à comprendre qui est l'ennemi, s'il y en a un. En plus, il y a ces histoires de descendant du roi qui travaillerait au guet, et d'héraldique, et puis ces vieux assassinés, le tout sur fond de tensions liées aux golems qui non seulement prennent le travail des humains en travaillant bien mieux qu'eux, mais finissent par se comporter comme s'ils étaient un peu humains...

Pieds d'argile est un bon Pratchett, mais sans plus. Il ne me laisse en tout cas pas un souvenir inoubliable...

Par contre, Va-t-en-guerre est une authentique réussite ! Je crois que le meilleur signal reste les gloussements ininterrompus à la lecture, l'envie irrépressible de faire partager cette hilarité en lisant des morceaux choisis à la ronde, et l'incrédulité devant le cocktail savamment dosé d'absurdité, de finesse dans les dialogues et de profondeur et de subtilité dans la réflexion, notamment sur les motivations des différents protagonistes... le tout sous une bonne grosse dose de folie disquemondienne. Une île est en effet apparue entre le Klatch et Ankh-Morpock, attisant les rivalités et aiguisant les appétits. Il ne faudra à quelques va-t-en-guerre que quelques rumeurs bien placées pour que chaque habitant d'Ankh-Morpock ou du Klatch se réveille en voyant dans son voisin l'étranger, l'inconnu, le barbare et le voleur. Peu importe, d'ailleurs, s'il est né ici, si on lui achète des kebabs depuis vingt ans ou s'il vit exactement comme vous. Il est plus bronzé, c'est un signe qui ne trompe pas. La démonstration aurait pu être facile et lourde sur cette thématique, mais Pratchett caricature avec un sadisme jouissif les raisonnements bêtes et méchants, les préjugés, les réflexes xénophobes et les pulsions belliqueuses, brossant à travers les portraits et les péripéties des puissants comme des hommes de la rue une peinture... rhoh, juste "juste". Va-t-en-guerre sonne juste. Et en plus c'est cruellement drôle. Mon Pratchett préféré avec Procrastination, ce qui n'est pas peu dire !

Cela faisait bien longtemps que je n'avais pas lu Pierre Bordage. Pour moi, son nom reste associé à Étoiles Mourantes, co-écrit avec Ayerdhal : un excellent souvenir de lecture, bien qu'un peu lointain. Je sais aussi que j'ai lu les Guerriers du Silence, il y a bien longtemps... je ne me rappelle que de la couverture de Caza !

Alors lorsque ma libraire préférée m'offre Graine d'immortels (merci J'ai Lu et SciFi), c'est un parfum de nostalgie qui semble s'échapper des pages de ce petit volume. La couverture est hideuse, la quatrième de couv' ne m'apprend rien, mais peu importe.

Mark Sidzik et ses proches semblent être des personnages récurrents. Je ne les connais pas, et cela m'agace un peu : leur présentation ressemble à des rappels convenus, passage obligé et ennuyeux, et en tout cas pas du tout attirant. Cela démarre aussi mal que l'appel à l'aide venu d'Inde, le genre d'accroche déjà bateau dans une partie de jeux de rôles. D'ailleurs, l'intrigue qui promène ces héros et les PNJ de rencontre de page en page ressemble furieusement à un scénar' de jeu de rôle linéaire et mal foutu, où les héros subissent comme ils peuvent les péripéties imposées par un MJ sadique et peu inspiré, qui aurait un peu trop bouquiné les guides touristiques indiens suite à un voyage dépaysant motivé par les reportages de la chaîne Voyages... Ça parle de génétique, de brevets sur le vivant, de capitalisme débridé et d'autres machins avec les couleurs de Slumdog millionnaire, mais en moins vif.

Le tout jusqu'au boss de fin, en passant par les multinationales manipulatrices, les gadgets technologiques, les méchants récurrents qui sont là parce qu'il faut bien brouiller un peu les pistes, bref, cela ne brouille que ces héros embrumés et démotivants : le lecteur, lui, s'endort aussi sûrement que le spectateur moyen d'une partie de jeux de rôles. Nan, parce que bon, vous avez déjà assisté à une partie ? Vu de l'extérieur, en général, c'est chiant. Les seules exceptions, ce sont celles de ces équipes en état de grâce, quand les joueurs et leur MJ rebondissent et rivalisent d'improvisations en péripéties, alternant l'humour le plus spontané ou l'inspiration la plus spectaculaire.

Le genre de truc épique qui n'a rien à voir avec ce livre. Tiens, j'oubliais, il y a aussi du sexe, mais mystique, alors ça va.

Moi, j'en suis désolé. J'ai la réaction du fan déçu, qui se demande s'il n'a pas été trompé sur la marchandise, qui se dit qu'il a loupé un truc, ou qu'il s'est gouré d'adresse.

Je vais retourner lire Étoiles mourantes, tiens.